Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
19:35 

Молли

У Молли качаются бёдра, как будто бы шлюпка
везёт к каравелле под утро подвыпивших немцев.
У Молли - ужасно, ужасно короткая юбка,
но, всё же, при этом -
огромное доброе сердце.

Да, Молли - не ангел. Особенно, если накатит
две кружечки эля, чтоб ночью холодной согреться.
А вырез - вообще неприличный у Молли на платье,
но, всё же, под ним -
очень тёплое, доброе сердце.

Она грубовата, конечно, бывает нередко,
но, если вам грустно, то тут - просто некуда деться:
у Молли на юбке двенадцать рядов мелких клеток,
а дальше - и сверху и снизу -
огромное сердце.

Я, точно бы, парус спустил и стоял на приколе,
не ведал бы горя от разных обманчивых женщин,
смотрел бы на Молли, любил бы и радовал Молли,
когда б у неё было сердце
немножко поменьше.

@темы: стихи

15:17 

"Медленно улитка ползет,
По склону горы Фудзияма.
Вверх до самых высот".
(с) Басё


Я уже никуда не спешу. Всё равно - не взлететь.
Столько выпито вин. Столько пепла рассыпано в месте,
где обычно под шум городской я просил о тебе,
что и птица волшебная Пын
утомилась орать свои песни.

Не добежать. Не докрикнуть мне и не дойти.
И - на смех или, может, на грех - остаётся упрямо
жить и делать шаги. Не лететь - так ползти.
Как улитка ползёт себе вверх
по великой горе Фудзияма.

@темы: стихи

00:16 

Золотом по чёрному

(не ругаться на депрессивность - я болел!)

Золотом красным по чёрному я рисую,
Звёздами по небу, искрами по углю.
С холодом в горле - не упомянуть бы всуе,
С жаром надежды - когда-нибудь разлюблю.

Не отвлекай меня, бэйби, напрасно растратишь силы,
Эти узоры просто не остановить.
Нужно хотя бы хотеть, чтоб тебя любили,
Чтоб ощутить на себе волшебство любви.

А ты же не хочешь её. Тогда - зачем же
В чёрное синим своим не даёшь смотреть?
Золото плавится только в огне надежды,
Всё остальное - мелочь, простая медь.

Не отвлекай меня. Хочешь - вот на прощанье
Горсть этой меди. Удачи. И дверь запри.
Я рисую по мрамору воспоминаний
Золотом бывшей, прошедшей своей любви.

@темы: стихи

16:15 

Убийственное

А теперь мы с тобой как-то скучно себя убиваем.
Раньше всё говорили: “люблю“, “не люблю“, и “исчезни“.
А теперь только молча следим за трамваем,
где из нас - никого. Ничего. Ни следа. Словно в бездне.

А теперь - просто смотрим на белое облако в небе,
и - совсем, даже близко не ходим по краю.
И ещё подпеваем порой: “couse i’m dying, i’m dying, my baby“,
и - спокойно, тихонько друг друга в себе убиваем.

Перестуком колёс - ни к тебе, ни ко мне - по железу,
темнотой по углам - для кого этот свет? - вечерами.
Я в тебе уже умер - до дальнего эха - отрезан.
Ты во мне - ещё есть. Я тебя убиваю шагами

по пустым площадям. По вагонам. По улицам шумным.
По дождям и по снегу. По льду. По апрелю, по маю.
По чуть-чуть. Торопиться нельзя, потому что -
где здесь я, а где ты? я пока ещё не понимаю.

Но уже понимаю: пока ты во мне, я не в силах
дотянуться до облака и побежать за трамваем.
И считать, что я жив. И смеяться светло и красиво.
Couse I’m dying , пока ты внутри у меня, couse i’m dying.

Умирай с каждым шагом. И с облаком. С каждой секундой.
Я тебя убиваю в себе. Ты же, в общем-то, этого хочешь?
Умирать так легко! Убивать - вот действительно трудно.
Хорошо, что под Сочи в горах - очень чёрные ночи.

И не видно, как тени тягучие шеи кавайно
тянут вслед. И они (как твоя) - безнадёжно- прекрасны.
Я смотрю вслед московским спешащим трамваям.
И шепчу: Аня, Аннушка, лей же скорей своё масло!

@темы: стихи

11:05 

Кто у кого

"Ни тогда ни сейчас.... Нет! нет! нет! Никого не любила я..."
(с) Зыкина - Лагутенко.


Ну, никого не любила -
и успокойся.
Сиди и крути
из прядки под ухом кольца.
Радуйся их земной,
неотразимой силе,
Крестики в списке ставь -
сколько тебя любили?

Ну, никого не любила -
не знаешь страсти,
Даже не знаю -
стоит ли этим хвастать?
Разве что - позитив!
Было не так уж больно.
Я-то тебя любил.
Вот этого и довольно.

Я-то, зато, - летал.
А у тебя - не вышло.
Я сотни раз встречал
утро с тобой - на крышах,
Падал и умирал,
жизнь начинал сначала.
Жаль, тебе не свезло.
Ты - ни с кем не встречала.

Я не про свет с утра,
я - про рассвет на сердце.
Может - и не судьба,
чтобы ему согреться,
Может, и хороши
солярии вместо солнца.
Лучше сиди - молчи.
Крути между пальцев кольца.

Да судьбу выбирай - кидай
монеты на Риджент-стрите.
Но ты у меня - есть.
А вот я у тебя -
извините.

@темы: стихи

17:31 

Уехать

А знаешь... сегодня так тянет уехать
от мокрого месива на тротуарах
и от приглушённого тёмного эха
в подъездах,
от бледных прохожих усталых,
от города, от запоздалых рассветов,
которые тянутся по небосводу,
зажатому серо-лиловым корсетом
из туч и домов,
и в дороге, по ходу
смотреть, как мелькают столбы и разъезды,
вокзалы, заправки, машин вереницы,
оставив для прессы все эти протесты,
звонки смс-ок, истории в лицах,
истории в буквах, истории в ранах -
всё мокрое месиво разных историй,
чтоб как-нибудь утром, ещё спозаранку
проснувшись,
увидеть зелёное море,
которое будет смеяться и станет
уже через час ослепительно синим,
а к ночи - большой фиолетовой тайной,
где строем плывут корабли и дельфины,
а после увидеть, как тёплые звёзды
летают по небу, по звёздному кругу,
и думать, что - да, что, конечно же, поздно,
но всё же в глаза изумлённо друг другу
смотреть и смотреть,
но не думать об этом.
А просто - молчать и смотреть, и не помнить,
что всюду зима, а не светлое лето,
что мы - в полусумраке замкнутых комнат,
что там, в городах за полями кружится
то праздничный снег, то ветра и метели,
и странные сонные чёрные птицы,
которые осенью не улетели,
и даже не помнить о том, как дриады
купаются в море под искорки смеха,
поскольку довольно того,
что мы рядом.

И, собственно, не обязательно ехать.

@темы: стихи

17:32 

Новогоднее

В предчувствии чуда по городу тучи
брели вдоль вздыхающих жёлтых проспектов,
и тяжким недугом простуды измучен
слезился наш город мерцающим светом -

по праздничным окнам, по чёрным дорогам,
по круглому зеркалу мокрого пруда,
по бликам решёток во ртах водостоков.
А чуда всё не было. Не было чуда.

А люди кричали, играли на струнах,
и в них пребывала великая сила,
рисуя в глазах необычный рисунок,
но чудо, однако, не происходило.

И люди плясали и пили, и пели,
и ждали, что дрогнет в волшебном кристалле
волшебное пламя. И на удивленье
изменится мир.
А потом - перестали,

устали и, стихшие, под снегопадом
во тьме потянулись к домам и постелям.
А чуда всё не было. Ну - и не надо.
В конце-то концов уже перехотели.

И только проснувшись увидели - надо ж!
Весь город - в пушистом снегу почему-то.
А я - как во сне улыбаешься рядом.
Ты - рядом - со мною!
И вот оно - чудо.

@темы: стихи

17:34 

По дороге в Икстлан

В дальних приморских и солнечных городах -
несколько улиц, и абрикосы в зелёной траве.
В этом, не солнечном, городе, всё не так -
низкое серое небо повисло на проводах
и кресты разделяют на части плывущий рассвет.

Путь к Икстлану далёк и не очень-то прост.
По замёрзшему серому городу нужно пройти
каждую улицу. Сотни и тысячи вёрст.
Слышать всякий вопрос, по лицу растереть реки слёз.
И, в конечном итоге, уйти.
Но - весь город простить.

А вокруг, за шуршащим кольцом - тот же призрачный путь,
по стучащим простуженным пригородным поездам
на вокзалов пустырь. На авось, на небось - как-нибудь
доберёмся. Уже всё равно не свернуть.
Всё равно, все дороги - всего лишь дороги в Икстлан.

Ты на этих дорогах всё время от века - один.
И, пускай иногда кто-то за руки нежно берёт,
здесь тебя уже нет. Каждый день, каждый час паладин
за собой, за спиной оставляет барханы пустынь
и идёт к горизонту - туда, где прозрачная синь
всё зовёт и зовёт паладина вперёд и вперёд.

И так странно бывает тогда, что в промозглый туман
в белый дорожный туман, который тревожно течёт
через душу, тебя кто-то молча излечит от ран
и ты чувствуешь - ты не один на дороге в Икстлан,
кто-то рядом с тобою идёт, подставляя плечо.

Это бывает, наверное, разве что только раз
в тысяче случаев. Только раз - в целый город и век.
И дорога к Икстлану тогда вдруг понимает нас,
и в Несолнечном городе в небе сияет алмаз,
и желтеют смешно абрикосы в зелёной траве.

@темы: стихи

16:24 

Про кошек

"В этом мире нет ничего, учил старый Абу ал-Кахест.
Кроме семи вещей: это ветер, дождь, сны, ночь, вино и море.
И еще кошки, которые старательно делают вид, что их тоже нет.." (с)

В доме гуляют две кошки. И обе играют
с круглыми - будто живыми - клубками из шерсти.
Обе мурлычат, немного глаза прикрывая,
и засыпают под утро. Конечно же, вместе.

Маленькой кошке, наверное, снятся иные
кошкомиры в бесконечном стомерном пространстве.
Той, что побольше - мужские глаза золотые,
а вот серебристые что-то не очень-то снятся.

Пусть себе. Сны - это только неясные тени
сквозь зеркала, их колышет невидимый ветер.
Кошки под вечер - в тепле и в объятиях лени
делают вид, что их не существует на свете.

И, затаившись, считают, что в тёплой засаде
их не заметят дозоры - мышей или птичьи.
И что они, непременно, проснувшись, в награду
за незаметность поймают когтями добычу.

@темы: лытдыбр, стихи

17:22 

О новых старых историях

Нет, ну что мы всё время - про чудо-Ассоль и про Грея?
Нет, ну что мы всё время - про бедную Герду и Кая?
Всё кромсаем концы их историй... на самом-то деле -
и Ассоль дождалась. Для неё паруса пламенели.
Да и Кая нашли. Ну, не Герда, так, значит, другая.

Эти сказки уже состоялись. И вовсе не стоит,
нам гадать - кто потом загулял, кто подался налево.
В мире есть очень много похожих, но разных историй,
Грей, поди, не псалмы распевал по портам и на море,
да и Кай не забудет, конечно, свою королеву.

Только мы - не они. И знакомый сюжет с книжных полок
повторится, возможно. Но, всё-таки, как-то иначе.
Я, вот, - помнишь? - придумал, как острый холодный осколок
Кай - у Герды внутри - хочет вынуть, но призрачный город,
искривляющий время, в чужих миражах её прячет.

И поэтому ночью, во тьме миражи обнимая,
я всё жду, что их солнца горячее яркое блюдце
растворит. Но - увы - если ты до конца понимаешь,
там в конце было так - не получится это у Кая,
если Герда однажды сама не захочет вернуться.

@темы: стихи

13:06 

о новых старых историях

PS
Но, опять-таки, мы - не они. Нам осколок не страшен.
Нам не нужно волшебных не нами придуманных масок.
Сказка будет. Но, всё же, другая, и, всё-таки, наша.
Потому что про нас кто-то новую сказку расскажет.
В мире много ещё нерассказанных сказок.

@темы: стихи

Песни Пьеро

главная